Dans une clairière jonchée de bouteilles de bière et de reliefs de feux de camp, aux pieds de Godin et de McCann qui semblaient ne savoir que faire, Rosalie Richard était couchée dans l’herbe, nue, les yeux fixés dans une expression d’horreur muette. Mains liées derrière le dos, cuisses écartées, nuque rejetée vers l’arrière, elle ressemblait à une décrocheuse entraînée dans une séance de sado-masochisme qui aurait mal tourné. À la veille de se